«La sangre siempre es más roja sobre la nieve». Como Inge era mejor puta que poeta -actividad esta por la que no le conocía mérito alguno-, Marcos supo al instante que la
insólita frase que le acababa de soltar no era de su cosecha. Aunque sabía que
era una de las chicas de Lennart "el cojo" no se resistía a visitarla, como poco una vez
por semana. Alguna que otra noche incluso la esperó sentado en uno de los
bancos de la plaza Södra, aterido e impaciente, a que terminara un servicio
anterior para pactar entonces el salario del goce. Luego subían a la pensión y,
durante poco más de una hora, mezclaban sudores y caricias poco
profesionales, bajo el cálido confort de un sufrido edredón de plumas. Aunque ambos eran
conscientes de que aquella relación les comprometía, se gustaban demasiado como para dejar de verse. Además, la piel bruñida de él y su carácter alegre, a
ella le hacían soñar con latitudes tropicales.
—¿Esa cursilería es la que el lisiado de tu
jefe te ha mandado que me dijeras a modo de advertencia?— Preguntó mientras se
anudaba las botas, sentado en el borde de la cama, frente a la ventana de
aquella habitación vestida con asépticos muebles de IKEA, a través de la cual se colaba el parpadeo del
neón del sexshop de la esquina, iluminando apenas la
estancia e imprimiendo en sus rostros trémulas notas de psicodelia.
—Vete ya, español, y con
suerte podrás contarle a tus nietos que un día te follaste a una chica tan
guapa como yo—. Le respondió aquella rubia, algo pecosa, tratando en vano de disimular con una sonrisa su congoja. Luego, cuando él se acercó a la mesilla para pagar, ella le cogió de la corbata atrayéndolo hasta sí y le besó cerrando los ojos.
—Esta noche invita la casa—. Le
dijo emocionada.
La última vez que se miraron,
él ya se encontraba en el dintel de la puerta y ella permanecía cubierta hasta
el cuello, como una niña asustada, bajo la ropa de cama.
Ya en la penumbra del portal,
antes de salir a la calle, él cargó su Beretta. Hacía mucho frío y
comenzaba a nevar.
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