Después de llorar lo justo, después de...
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- Raúl
- Blog abierto en 2006. Autor de 3 libros de relatos: ELEFANTIASIS, LA SUAVE PIEL DE LA ANACONDA, y GLÓBULOS VERSOS y de 3 novelas: UN VIAJE SOLO PARA HOMBRES, ANTES. ENTONCES. NUNCA y POR MI GRAN CULPA, obra ganadora del XXIV Premio de Novela Negra Ciudad de Getafe 2020. Aficionado al cine, buscador de cosas,... En fin.
POR MI GRAN CULPA
Premio Getafe Negro 2020
ANTES. ENTONCES. NUNCA
UN VIAJE SOLO PARA HOMBRES
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GLÓBULOS VERSOS
Globulízate
LA SUAVE PIEL DE LA ANACONDA
Bienvenidos a Anacondia
ELEFANTIASIS
El mundo elefantiásico
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el alma difusa by Raúl Ariza is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 España License.
66 comentarios:
¡Malditos idiotas! Qué no hacemos a la salud de nuestras carencias, con la excusa para hacerlas... cuando las verdaderas carencias son otras, lejanas a nuestros ojos occidentales del primer mundo.
Dice el filósofo alemán Nietzsche en su “Genealogía de la moral”; “…todos los instintos que no se desahogan hacia afuera, se vuelven hacia dentro”. A mi parecer Ángel no dice la verdad, sigue sin saber donde están los condones en ese supermercado que forma su alma, y no le culpo.
Es sólo una simple apreciación.
No hay duda.
Esa mamada de Jueves era el contrato de adopción entre 2 almas mutuamente desheredadas por la muerte de sus afectos.
Abrazos.
¡ Salud !
PD: La Chiqueta muy bién. Ya en hotel. Mañana al teatro. Besos de ambos.
Es que es muy duro reponerse ante la perdida de lo amado, lo reconocido ò... ¿Acostumbrado?
Abrazos♥
Raúl, me escribió Albert Espinosa (lo conoces? es director de cine.)
http://www.albertespinosa.com
(creo que te va a gustar un montón)
He escrito y puesto algunas imágenes en el blog. Se estrena la peli mañana.
Besos
Vengo solo a decirte que mi Alma pisa la mullida alfombra del cariño, el que te tiene.
Un beso de volveré
No sé si describes carencias... o pérdidas... o vidas con ya un solo camino que ancladas en el pasado se resignan a no ver nada más.
Me ha gustado que llames al Oásis, enmoquetada desesperanza. Pero entonces, ¿qué son las mamadas? ¿paracetamol de sexo oxidado?
También pensaba que los oasis tiene palmeras, jajaja.
Abrazos.
Lo más desgarrador que te he leído desde que entré por primera vez en tu blog. Un texto precioso y preciso.
María.
Siguiendo las recomendaciones de Belén...primera y no última vez que te visitaré..
Hola Raul,
me he metido en tu blog por Belén, he mirado tu perfil y resulta que... estamos muy cerquita..
Bueno, pues eso, saludos!
Yo también llegué aquí recomendada por Belén y me encantó ese primer relato que he leído tuyo... Me apunto tu sitio para visitarte en el futuro...
Muchos Ángeles y Janinnas
van por el mundo almas heridas
perdiendo prodigando alegrías.
Poderles traer y compartir
tragedia analizando,pocos!
Gracias por los grandes logros
La vida es más que sufrir...
♥♥♥besos♥♥♥
Tambien en la AP 7 veo yo "La Paloma"( publicidad gratuíta, que soy generosa) con un aparcamiento cada vez más grande y me pregunto ¿Cuanta vida existe dentro, cuantos problemas, cuanta soledad y cuanto cariño?
Un beso
Una de las más famosas "Janinna" del cine dijo una frase que me ha recordado tu bonito relato:
"En este mundo en que vivimos el amor es ilegal, pero el odio no."
Irma la dulce.
Un beso
No sé si tenerle lástima a tu personaje principal, o asco. y creo sinceramente que eso es lo que pretendes,....que dudemos.
Me encantó.
Tom
(el de la cabaña)
"cansada de tanto silencio doméstico y de tanto cáncer, se dejó morir."
Es tremenda esta frase.
Y me hace pensar que son dos motivos tan distintos y, sin embargo, relacionados, esa enfermedad y ese silencio.
Pues yo no le tengo asco, fijate, mas bien le tengo ternura, es tan humano eso de dajarse caer por esos hospitales del alma llamados puticlubs, que hasta lo entiendo, aunque muchas veces no sepa hacerlo...
Un besico
Desgraciadamente la realidad supera la ficción Raúl,este puede perfectamente ser y lo es, el argumento de cualquier noticia de cualquier periódico actual.Literariamente me ha gustado mucho,creo sinceramente que sabes escribir aunque te veo bastante afiliado a los trasfondos callejeros, sin duda cada uno tiene sus gustos personales.Un placer haberte leído.
Un fuerte abrazo!
Gorocca
¡¡Hola!!
Encantada de leerte, he llegado aquí recomendada por Belén.
Me ha encantado tu relato, así que con tu permiso me pasaré por aquí más a menudo.
Saludos.
Estas invitado a pasarte por mi blog cuando quieras:
http://sairalindecomplementos.blogspot.com
Hay cosas que unen a las personas de la diferente condición....o no...
Y resulta que las amarguras, las penas, las frustraciones, las decepciones, los dolores, los sufrimientos, las carencias, la soledad, la apatía, y un largo etcétera de sentimientos tristes, son a veces el nexo de unión más fuerte que se pueda encontrar, aunque no una precisamente corazones.
Siento empatía por ellos. Ellos tienen que sacar su alma adelante a pesar de todo...
Un beso y gracias, siempre gracias.
P
Que una prácticamente lo mismo a personas con vidas tan distintas demuestra que en el fondo apenas hay diferencias. A fin de cuentas todos sufrimos y reímos aunque cada uno a su manera.
Dos personajes con una realidad triste y un pasado más triste aún. Tal vez por eso se necesitan y se buscan cada jueves.
Besos
"afiliado a los trasfondos callejeros"..??? de verdad que la gente no dejará nunca de sorprenderme, parece que ha de volver uno la vista hacia otro lado y dedicarse a escribir sobre los ángeles o el éxtasis pacato de Santa Teresa..
Tu relato es tan duro como la vida, cada uno expía sus dolores donde puede, unos lo hacen en los bares de alterne y otros se diluyen esnifando cocaína.
Menos mal que al despertar de la anestesia de vez en cuando se topa uno con una mano tendida.
Sabia que me iba a gustar tus relatos, y es que mi querida Belen, donde pone ojo.....
Encantada en conocerte =)
Se necesitan, tal vez. O tal vez no, pero podrían llenar vacíos mutuos.
La vida nos conduce a lugares extraños, en donde hay personas extrañas, que terminan siendo parte natural de nuestro mundo.
Caramba con los jueves...
Saludos
...alguien a quién admiro y quiero (belén)me indicó el camino para llegar a ti...me preparo un gin tonic y lo saboreo al tiempo que degusto tu texto...y consigues emocionarme en el silencio de mi luna...volveré a hurtadillas...infinitos besos de bolsillo...
Son conmovedores tus relatos de calendario. Pequeñas maravillas.
Bueno, supongo que sabes defenderte solo, y también ignorar ciertas cosas en lugar en embarrarse, yo es que me enciendo enseguida, no tengo remedio.
Sigo manteniendo lo que te dije, si no mueves ficha -ya sé, con calma y todo eso- te recuerdo que te había amenazado con un zapatazo.
:P
Bueno yo vengo y no por Belén, aunque de eso me alegro, por que no comparto nada lo que dice... ¿Siempre el hombre acaba recurriendo a lo más penoso? para mi una lástima la verdad, también es mi humilde opinión
Besos Raúl.
Este relato me deja la sensación de ser el inicio de otro más largo, el esbozo de los personajes. Quizá ahí radique uno de los logros: consigues que uno se plantee, irremediablemente, qué fue de estos personejes antes de que establecieran la costumbre de los jueves y qué será de ellos en el futuro.
Tu relato como una puerta entreabierta, un pie que duda si trasponerla o regresar un instante sobre sus pasos.
Por cierto, muy buena la primera frase: Después de llorar lo justo. Desde el inicio zarandeas al lector, le obligas a que se formule preguntas, ¿por qué llora?, ¿qué es lo justo?
Aunque no siempre comente, siempre, siempre te leo y disfruto. Gracias por estas ventanitas que abres.
¡Magnífico!
caray!!! tan descarnado que parece real...
destilas tristeza y derrota de una manera sublime, solo espero que no tenga nada que ver con tu estado de animo....
un abrazo
Sí, esa película es fantástica y creo que bastante honesta, deja fuera clichés, juicios psicológicos baratos y se adentra en lo más oscuro del ser humano, que en el fondo no es más que una parte de nosotros.
Entendí muchas cosas acerca de mí misma viendo ese film (y no te asustes, no quiero decir que ande por ahí con un kit de tortura), por eso me gusta tanto.
Te ruego que consideres la idea, si no lo has hecho ya (y discúlpame pero me queda mucho por leer en tus archivos)de dedicarle un relato a la película, me encantaría leerlo.
Absolutamente humano. Y precioso, bien escrito, bien tratado, bien llevado.
Un beso
Desgarra usted y depierta a la tristeza, a la ternura envuelta en rabia. Me gustan sus letras; me gusta el alma difusa que se difumina en ellas. Gracias.
Es triste pensar que la mamada que Janinna le ofrecía a Ángel era su propia liberación de la opresión y el desgarro. Cuantas historias como éstas en el Oásis, seguro.
Un beso de posiblemente vuelva porque me encanta leer tus relatos
Alberto Q.
www.lacoctelera.com/traslaspuertas
¿Y qué pasó luego? Se me hacen cortos los microrrelatos, amigo!!!
Un abrazo para su alma difusa desde el umbral de mis puertas.
Me parece que se dan por hecho demasiadas cosas en tu texto,lo único que yo doy por hecho es que se tomaba dos copas en la barra.Jannina intentaba convencerle sin esfuerzo quizas por no conseguirlo,lo entiendo como hapatía por parte de la chica ,con lo cual no quiere decir que lo consiguiese,al final recurro a que él solo buscaba compañia en personas con cierto grado de desesperación para sentirse entendido.
Lo que saco de todo esto es que si no describieses un puticlub
no habría lugar a dobles sentidos.
Bueno solo es otra interpretación.
Un saludo.
Félix
Frenético.
Supongo que sé lo que significa todo eso ¿no? Claro que sí.
¿Para qué voy a decir más?
Un abrazo.
Hola, ola de mar...
Aunque las desgracias puedan ser distintas, el dolor, de alguna forma, se parece y crea lazos de unión. Es mucho más difícil crearlos cuando se encuentra quien ha padecido el más terrible de los dolores y de la Soledad y quien ha tenido una vida con más momentos felices.
No es por nada personal, es que, ninguno de los dos puede llegar a comprender enteramente al otro.
Un beso, o dos
Aire
Coincido con el viajero en que parece el inicio de un relato más largo. Me gusta eso de beber a la salud de carencias.Es un placer leerte.
Es un relato que conmueve, Raúl. No se si es triste, tierno o duro, pero si es muy humano.
Gracias Raúl por la visita despuès de tanto tiempo que no nos veíamos¡
Voy a hacer un enlace de tu blog en mi space porque desde el tuyo de antes,no puedo llegar aquí.
Besucos
Gó
Hola Raúl: no podía pasar sin decirte que me parece un magnífico relato. Bravo.
Un saludo.
Excelente cuento, corto y lleno de realidades y sentimientos. Me ha gustado mucho, felicidades.
Un saludo.
este escrito tuyo es de lo mejor que te he leido y mira que es dificil superarte
Que no toquen más a los niños.
Lea lo que lea si figura una frase como las últimas tuyas en este escrito lo demás se borra de inmediato. COBARDES REPUGNANTES ASESINOS DE INOCENCIA los que tocan a los niños, miran a los niños (la web) de esa manera PERRUNA.
Sabes que este no es mi estilo. Gracias por dejar que me exprese así en tu espacio.
Dolor.
Cada cual mata a sus demonios como puede.
Con cariño. Lo.
Siempre me ha conmovido historias como la que tu cuentas aquí.El prostíbulo como último reducto de la desesperación y la soledad. Decía Lawrence que la prostituta es el ideal inconfesado del hombre.Si partimos de una máxima de Andre Breton:"Tu serás aquel que no tiene domicilio y al que se viene a interrogar sobre un banco." Sabias palabras las del poeta,pero hoy ya no se ven individuos interrogándose sobre un banco frío,duro y solitario en el último rincón de un sombrío parque.Es preferible interrogarse al calor de las "enmoquetadas desesperanzas".
Excelente cuento sobre dos personajes heridos de por vida y que no llegarán nunca a conocerse.
Otra prueba más de tu habilidad sobre la estructura del iceberg.¿Has leído los cuentos de Hemingway?
No sabes lo que me cuesta leer con la cara de Nicholson apuntándome.
Es cosa mía, pero me da miedo. Algo infantil lo sé, pero....
Bueno, no sabía que decirte con el texto de hoy. Me ha conmovido y cuando eso me pasa me pongo muuuy cursi.
Personajes heridos, con cicatrices abiertas, donde has metido el dedo y las palabras adecuadas.
Hay que tener muchas tablas para hacerlo.
Un beso,
M
Sí, lo sé, el paraíso es invisible y a veces está tan cerca que no lo vemos buscándolo en ultramar.
A menudo me canso de soñar con cosas como esa, pero es jodido regresar a la Tierra, casi prefiero tener la cabeza como una pajarera y no rozar el suelo..
Me puse al día con tu blog hoy. Estupendo, como siempre.
Un abrazo.
Las "Janinnas" que ahora mismo estarán dando "amor" por unos cuantos euros cuando tienen un drama desolado por corazón.
Saludos.
No puedo dejar de leerlo una y otra vez, aunque se me desgarre el alma.Cada palabra, en el lugar y el momento justo para provocar una marea de ternura con sabor a soledad.
Un tesoro
Me ha venido a la cabeza, al leer tu relato, la historia de "Saber perder" de Trueba. Los prostíbulos tienen un aura de lugar de encuentro de almas perdidas. Allí siempre es fácil encontrar alguien que está peor que tú. Las relaciones desde ese lado de la vida deben ser muy distintas a lo que estamos acostumbrados, aunque en muchas ocasiones quizás sean más honestas y sinceras.
Un abrazo
Qué cúmulo de sensaciones ha dejado este relato tan tremendamente dulce a pesar de su dureza.
Me gustaría brindar con el protagonista por las ausencias,silencios y solitarias mujeres que empatizan con los otros por un poco de ternura.Brindó con y por ello¡¡
Besucos
Gó
Tu magnífico comentario en donde cuentas tan acertadamente tu proceso a la hora de abordar tus cuentos me ha suscitado a dejarte en tu Alma difusa,que tanto admiro,una pequeña reflexión de lo que yo creo que debe ser un relato.Por otra parte,hubiera considerado innecesario escribir todo un post,yo tan enemigo de la vanidad,las florituras y aspavientos.Me siento mejor dejándolo como un simple comentario,a modo de amistad,entre un tú y yo.
La mayoría de los escritores suelen confundir este difícil arte que es el relato.Un buen relato no es una novela comprimida,ni una novela es un relato extendido,porque son malos cuentos y malas novelas.Cada cosa al territorio que le es dado.
Hay que tener el saludable hábito de no convertir el cuento en una charada con solución final.El suspense debe estar ya en toda la narración,desde el principio,y no debe dejarse ingenuamente para el final,como hacían Maupassant,Poe y todo el siglo XIX.Un cuento está o debe estar más cerca de la poesía que de la novela,más cerca de la lírica que de la épica.Efectivamente,el cuento no debe escribirse para contar algo,ni tampoco para no contar nada,sino precisamente para contar nada.El cuento es un perfume,un vacío transitorio,un paréntesis.Un buen cuento debe contar un trasbordo de Metro,esos cinco minutos que invierte un hombre,cualquier hombre de la calle-o,más bien,de debajo de la calle-en pasar de un andén a otro del ferrocarril subterráneo.Al cuentista no debe importarle de dónde viene ese hombre ni adónde va. Un relato corto de hoy deber ser una obra abierta como abierta está siempre la existencia,en proyecto permanente,en pura posibilidad.Un cuento o es un riesgo que se corre o no es nada.Un buen cuento debe dar la sensación de que se ha escrito solo.En él,queda reducido al mínimo el determinismo creador del artista.El escritor de cuentos es un escritor para escritores.El relato es el género experimental por excelencia y de esa experimentación constante,gratuita y fortuita del cuentista,nacen los grandes hallazgos literarios que luego son aplicados a la novela,a la literatura grande,y marcan la evolución de ésta.
Para mí,el cuento es el género que mejor se corresponde con el estado de conciencia del hombre de hoy,porque corresponde mejor con la idea fragmentaria,accidental,menesterosa,relativa,inconexa,que tenemos hoy de la existencia.Muchas veces hablo con amigos escritores y me exigen ejemplos.Yo les suelo decir siempre:si coges el marco de un cuadro y lo aplicas a una pared,a un paisaje,una superficie cualquiera observarás que esa porción visual enmarcada casualmente se revaloriza en seguida,se singulariza,se aisla del conjunto y cobra entidad propia.No otra debe ser la técnica del escritor de relatos cortos que la de enmarcar cualquier esquina de la vida en la seguridad de que todo vale igual y que no hay más sugestiones en una puesta de sol que en una fachada trasera a la que nadie mira y donde el tiempo ha quedado fusilado de cara a la pared.
De todos los novelones y libros históricos sobre La Guerra de Secesión Americana,únicamente comprendí esta guerra a través del cuento de Faulkner;Una rosa para Emily.
Yo también escribo relatos,pero no soy dado a publicarlos en mi blog,con la escepción de Estaciones,si quieres puedes leerlo.Creo que no lo conseguí.
Evidentemente,todo esto debe considerarse una opinión particular.
Un abrazo.
pasaba por aquí a ver tus novedades.
son muy tristes.
Es un micro muy bueno. Es cierto que puede generar el deseo de continuar con la historioa, que se trata de un texto con las pinceladas justas de introducciónd e dos personajes en una situación insólita; pero, es que así está perfecto. Creo, querido Raúl, que has visto el conjunto perfectamente y has sabido detenerlo ahí, dejánsolo resonar. No hace falta seguir, desde luego. Hay historia en él. Siendo un relato moderno, contiene la estructura clasica de introducción, nudo y desenlace. Los dos personajes están bien definidos, las imñagenes son claras, hay movimiento, hay tensión, hay ritmo. Es como mirar por el ojo de la mirilla del "Oasis" e intuir lo que de verdad está pasando. Nada es, en definitiva, lo que parece. Joder, qué más se puede pedir a un texto de tres párrafos. Enhorabuena, me ha gustado mucho.
Gracias por lo de escudrinar todos los meados en los que me meto. Me ha hecho gracia! Ayy Francisco es que es nuestro rey de la REd.
Raul paso a saludarte como ya te lei pues eso, que me voy de puente!!
Así??
El primero y segundo párrafo son una maravilla, una descripción perfecta de personaje y situación.
Pero luego, me pareció muy abrupto, tal vez el orden de las tres últimas oraciones...no sé...
Perdón mi indiscreción, pero me sorprendió un final así.
Un abrazo
Después de llorar lo justo…. Cuando uno piensa que ha llorado lo justo en la mayoría de los casos no ha llorado lo suficiente, y esa pena contenida le acompañará siempre.
Un texto extraordinario acompañado de una respuesta 60 no menos extraordinaria.
Un beso
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